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Chante-nous une chanson, l'Artiste,
Une chanson d'homme, une chanson triste, Avec une voix à l'italienne, Une voix brisée, presqu'inhumaine, Qui jaillirait des profondeurs, Qui nous enflamme l'âme et le cœur. |
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| Nous n'aurons connu qu'un seul hiver.
Adieu mon ciel adieu ma terre. Chacun peut partir où il veut. |
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Nous aurons brûlé la dernière heure.
Adieu mon corps, adieu mon cœur. Bonjour les jours qui sonnent creux. |
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Nous n'avons à craindre aucun remords.
Adieu ma vie, adieu ma mort. La fin du monde est dans tes yeux. |
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C'est joli, l'Artiste
Mais c'est un peu triste Pour une chanson d'amour. Dis-nous les mots tendres Qu'une femme veut entendre Dans certains lieux, à certaines heures. |
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A quoi bon parler de nos victoires,
De nos promesses dérisoires. Que chacun s'en aille où il veut. |
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A quoi bon sortir les vieux sourires,
Les mots usés qui font mentir. La fin du monde est dans nos yeux. |
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Nous n'aurons connu qu'un seul hiver.
Adieu mon ciel, adieu ma terre... |
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